VERSOS LIBRES

RICARDO POCHTAR

2010-11-29T23:10:00.001-08:00

Si aún quedara tiempo

y no este istmo seco

y quebradizo,

si no se rompiera

cinco minutos antes

del miedo,

la voz preguntaría

por qué este paisaje

mutilado,

por qué estos puentes

que han ardido,

ahora frágiles

embarcaderos,

muelles tiznados

donde sólo atisbar

la lumbre de la voz

en la otra orilla.

ARMANDO VEGA

2010-11-29T22:53:00.000-08:00

Un silencio de velas
baja acuchillando
el hábitat de las medusas.
El fondo no es el olvido

CONCHA BENITO

2010-11-27T12:39:00.000-08:00

DIME TÚ

Dime tú, ahora
de tu cabeza de águila afiebrada
del fauno ingrato que un día
deshiló la urdimbre
de tu seso enjambrado.

Nadie está contigo en tu otra orilla
y eres apenas cóndor absoluto
de crispados corredores con olor a cloroformo.

Dime tú, ahora
que la razón es una alondra
que huyó también de tu lado.

En este amanecer del frío y la inocencia...

Eres la mirada detenida,
aquel zapato torpe de nadie.

Dime tú,
dime del sueño frágil de los pájaros.

JULIO OBESO GONZALEZ

2010-11-27T03:12:00.000-08:00

un extraño violín azul interpreta mi sangre
se deshacen los ojos en virutas
que clonan el animal que me cierra
sigo la estela de una antigua lanza
también llevo penachos de carne muerta
¿nunca es tarde?
ya tuve mi viaje la música que dilapidé
en noches como esta
amé la realidad que se esconde en la mujer
el lustre vicioso del hijo
¿no es tiempo ya de sentir el arco
el mimo del hombro?

EUSEBIO RUIZ

2010-11-25T05:39:00.000-08:00

SILENCIO

Tu mirada es luz,

eco de un tiempo

en que todo me llegó

por el camino de tus ojos.

Era el primer día de mi vida,

y no existía la palabra.

Mª JESÚS SÁNCHEZ

2010-11-24T13:56:00.001-08:00

SABOR VIOLETA

¡Ya es Sábado!

Cúpula de cristal, olor a humo.

Azulejos con consejos.

Ruido de hierros ensordecedor.

Hablo a gritos

¿Falta mucho para que llegue el tren?

¿Falta mucho?

Y al fin llega.

Ruido, chirridos, humo…

¡No te acerques a las vías!

Y ahí se baja

Olor a Rhumquina, y a cuero.

¡La maleta, la maleta!

Pero yo no puedo.

Llega el maletero, y para casa.

¿me trajiste violetas?

¿Me las trajiste? ¿No se te olvidarían?

No se donde las pondría…

Pero se que nunca se le olvidan.

Saca de la maleta de cuero la latita.

Se abre con un chasquido.

¡Y florecen las violetas!

Olor dulce, tacto dulce…

¡Solo una!

Y mientras se derrite

El sabor violeta,

Imagino el campo de caramelo donde ha nacido,

Donde hadas y duendes

Juegan entre árboles de algodón de azúcar

Hierba de menta

Y tallos de regaliz.

¡Yo quiero ir a Madrid!

ÁNGEL CUESTA

2010-11-24T13:51:00.000-08:00

ENTRETIEMPO

Entre otoños

suelo amarrar mis barcas

al sutil vaivén de las mareas.

Escojo una tarde

con luz naranja y hojas rojizas

y ensayo devaneos tranquilos.

Así paso los días

entre sonrisas

y serenas bienvenidas

a tiempos, pasos,

ojos y manos

llenos de vida recién.

Llegado el invierno

empiezo a echar de menos

aquellos destellos sincopados.

Escojo una tarde

oscura, fría

y ensayo profundidades amargas,

dejadas

el alma me hace huelga

y la alternativa es mortal.

En plena inentidad

atropella la primavera.

Escojo otra tarde

cristalina, radiante

bella

y ensayo primaveras

que es soñar fuera

dormir dentro

y esperar despierto

con qué te bienvenirán.

En esta efervescencia

atraca el verano cegador.

Escojo una tarde nueva

luminosa, sonriente

y subo en mis barcas

la selección de estados

aparejos y símbolos

que decidí llenar.

Salgo fuera, muy fuera

todo lo que pueda

y vuelvo con los ojos llenos

los labios resecos de la experiencia

los tiempos a borbotones,

y se me caen detalles

de las manos abiertas

que no puedo volver a encontrar.

Hasta que una tarde

amarro mis barcas

al vaivén de las mareas.

Como los lobos, los castaños

los prados y las chimeneas

vuelvo a empezar.

No sé qué traerán

éstos entretiempos

y aunque sean repetidos,

si algún día veis

que pierdo el paso

y no sigo la cadencia

de los lobos

los castaños,

los prados

o contradigo a vuestra chimenea

dejadme amablemente

sobre la tierra.

Ella no olvida.

Me acunará tan suave

que no podréis verlo,

murmurará sus nanas

amonestando mi error,

y seré de nuevo

puro entretiempo.

CARMEN CABEZA

2010-11-24T13:45:00.000-08:00

VIOLINES

Hábiles bocas de luthiers
fueron lamiendo su cuello,
el mástil,
ascendieron despacio
al barniz impecable de su ceja,
tallaron su cuerpo hasta lograr
la escotadura más esbelta...

El primer gemido
desgranó un registro estridente
de platos chinos
-salsa agridulce
en brotes de primavera-
sollozos de Verlaine en el otoño
y violas anegadas
desafiando el hielo.

Más tarde afinó su clave oval
-violines de Cremona,
Venecia sumergida
en vibratos agudos-
gatos verdes que arañaban sus cuerdas
hasta rasgar la noche
en maullidos en celo.

El arco ceñía su cintura
de nuevo,
una y otra vez,
hasta extraer el placer más intenso,
el trémolo más alto,
la nota más aguda...

DANIEL GARCÍA DE LA CUESTA

2010-11-23T23:26:00.000-08:00

YO PUEDO SER UN POEMA
DE MEDIANA ESTATURA, CON GAFES
MEDIU BARBUDU, DECASÍLABU
DE PELO EN PECHU, ROXU DE NEÑU
CASTAÑU PELA HUMIDÁ CONSTANTE
CON GÜEYOS DE TRISTURA
PER UNA MIOPÍA GALOPANTE
QUE ME GARRÓ DE PEQUEÑU
Y DEXÓME ENSIN VER
ENTE OTRES COSES
EL RELÓ AL DESPERTAME
Y CUANDO MIRO L’ESPEYU
DESDIBÚXAME’L SEMBLANTE

GÚSTAME, COMO AL SALMÓN
DIR ESCONTRACORRIENTE
MOVEME LLIBRE, SER ASONANTE
YE DURO MUNCHES VECES
PERO SIEMPRE SIENTO’L FRESCO NA CARA
Y VOI NALANDO P’ALANTRE.
NON ME GUSTA DIR SOLU
PRÉSTAME TAR CON OTROS VERSOS
ANQUE NON TENGAN RIMA
TRABAYO NO QUE ME GUSTA
Y DEPUÉS, RÁSCOME LA BARRIGA

D’ALGUNA MANERA INCONSTANTE
ÉNTRAME LA MÚSICA PELES VIDAYES
YO NON ME QUEXO
Y ESMÚCESEME, SELEQUINA
PENTE LES MANES, PENTE LES RAYES
DICIÉNDOME: ¿ÓNDE TE DEXO?
-DÉXAME CASI NA FELICIDÁ
O NA FELICIDÁ MESMA
¡ANDA, VENGA¡, ¿A TI QUÉ MÁS TE DA?
POR ESO, PIENSO A CADA INSTANTE
Y QUEDO MIRANDO P’ARRIBA
YO PUEDO SER UN POEMA

PERO, FAIME FALTA QUIEN M’ESCRIBA

SINDA MIRANDA

2010-11-23T15:37:00.000-08:00

Pienso y luego me deshago

Pienso en todos los consejos, que gente buena, me ha dado;
en los libros leídos y temas investigados;
en lo que he aprendido de mi presente y mi pasado;
y siento a la vida deshacerse, dulcemente, entre mis manos.

Pienso en los maestros que con paciencia, me han enseñado,
en las metas cumplidas y lo que me han costado;
en lo que quise alcanzar, pero no me dejaron…
y siento a la vida deshacerse, dulcemente, entre mis manos.

Pienso en los logros obtenidos, cuando me acompañaron…
en las piedras de mi camino y en los sufridos fracasos;
en las noches que he dormido, sin los ojos cerrados
y siento a la vida deshacerse, dulcemente, entre mis manos.

Pienso en las lágrimas almibaradas, que he derramado;
en sus huellas húmedas desde mis párpados a mis labios;
en los caprichos alados por los que tanto he llorado
y siento a la vida deshacerse, dulcemente, entre mis manos.

Pienso que sé dónde estoy y dónde he llegado…
pero no con quién voy, ni hacia dónde vamos.
Miro hacia atrás, como una pista buscando
y siento a la vida deshacerse, dulcemente, entre mis manos.

Pero cuando pienso en vos, en tus besos y tus abrazos;
en aquel atardecer en Gijón, y cómo nos amamos…
en que te necesito y no te siento a mi lado…
comprendo que ¡estoy con vida! y yo también me deshago…

J.I. PIDAL MONTES

2010-11-23T12:37:00.001-08:00

ESTAS MANOS SON MÍAS

Con estas manos
acabo de estrangular un gemido,
de parar un tren,
decapitar una gamba.
Acariciar el contorno de tu cara
adaptándome a la oquedad de tu barbilla.
Con estas manos he aplaudido
el último acto
de la representación teatral
de muchas vidas.
Con estas manos,
con estas manos.
Con las que permanezco esposado
en la fría celda
de las noches de insomnio.
Las que sangran
cuando arranco el fruto
de la tierra más yerma.
Pues sí,
estas manos son mías.
Y yo me llamo
la jodida realidad.

DORA MÉNDEZ

2010-11-23T12:27:00.000-08:00

Extraño mal

Enferma de mi misma
atrapada en el papel blanco
en el que escribo
los síntomas de mi mal.
Cada suspiro
es un soplo de vida
que se escapa.
Cada soplo un suspiro
que no llega.
Nadie entiende de papeles blancos
pero yo los voy oscureciendo,
llenandolos de palabras,
palabras y palabras
que tampoco entienden.

ESMERALDA SÁNCHEZ M.

2010-11-23T12:16:00.000-08:00

Aquella casa...

¿dónde quedaría la tiza sobre la pared,

los trazos de la tinta principiante

en el cuaderno de dos líneas?

¿dónde los pies descalzos?

¿Y los pensamientos adultos de la piel temprana?

La pluma se mezclaba con las telas,

juguetes desaparecidos,

ilusión, zapatos altos, vida fuera de...

Aquella casa...

¿dónde fuiste tan lejos,

dónde tanta ola, tanto surco inabarcable?

Te ibas alejando

No sabías cuánto llegaría a dolerte luego.